Мои романы

   Хотя творчеством и любовью занимаются от избытка сил, а не от недостатка, единственная надежда романиста в тишине ума и спокойствии сердца. Ибо каждый миг напоминает нам о недолговечности мироздания.
   Скажем, в середине сентября идешь по рынку и спрашиваешь удивленно:
    А где абрикосы? Вчера еще "были! Куда они подевались?
    Э-э, милая, отвечают тебе, прошла пора абрикосов. Бери кукурузу!
   Или целую зиму собираешься прокатиться на горных лыжах, а явишься наконец на гору с лыжами, ботинками, палками, термосом с горячим кофе, вдруг видишь: вокруг ни души, снег стаял, склон в проплешинах, и твоя незаметно промелькнувшая юность машет тебе на прощание голубым платком...
   Как романист, я похожа на торжественно ползущую виноградную улитку. Ползет она небыстро, зато неуклонно, выставит рожки и мчится метр в полчаса в ей одной ведомом направлении. Воспеты детство, отрочество, юность, уже мы прикоснулись к зрелости готовы три романа.
   И два в уме...